Bona fortuna
Queridos todos:
A buen seguro que no he tenido momento de despitote mayor en la larga semana que llevo de eremita en esta tierra desolada como con lo que les voy a contar seguidamente. Y es que el destino quiere en ocasiones obsequiarnos con instantes que valen su peso en oro, aunque bien es cierto que, desde luego, el tiempo me está costando aquí el vil metal, pues la diosa Fortuna se está encargando de recordarme paso por paso que es voluble y caprichosa -cual Paris Hilton- e incrementa su castigo con este pobre siervo de las cartas de manera inmisericorde. Algún hijo de cien chacales se ha encargado de echarme mal de ojo o similar, y la verdad es que le está funcionando. Pero no os/les contaré mis jugadas batidas ni las increíbles situaciones que como un barón de Munchausen del naipe he sufrido en mi vía crucis particular en Las Vegas, que para narrar penas y demás ya están otros. Vamos con sucedidos que nos hagan pasar un rato agradable. Como las sevillanas, aquí va la primera.
Andaba yo sentadito en una mesa escoltado por un italiano de Nápoles -léase Gomorra de Saviano- y otro de la península de la bota, mas residente en Nueva York desde hace muchos años. El de Nápoles -de nombre, Gaetano- estaba ligando bien y ganando, cuando el otro se levantó para ir a comer algo -luego iba a volver- y le dijo "bona fortuna". La mirada que le lanzó el napolitano fue como para fulminarlo. A partir de ese momento, el primero perdió lo ganado, lo no ganado, lo sacado, lo metido, lo prestado y hasta el pasaporte. A la media hora retornó el neoyorkino y Gaetano casi lo mata. "Cómo me puedes decir buena fortuna, a mí, ¡a un napolitano!". "¡Eres un imbécil, vete a tomar por culo!". Todo esto aderezado con gestos, gritos y demás. Los presentes no podíamos parar de reír. Explicación: no se desea "bona fortuna", ya que esto es gafe.
La segunda me la han contado y es cierta ciento por ciento. Además, conozco al protagonista, ya que suele estar por las tardes jugando en el Venetian. Parece salido de una peli de Santiago Segura: escuálido, consumido, piel requemada por el sol, de unos 60 años, medio calvo y con melena gris. Viste camisa hawaiana y pantalón vaquero corto. Pues bien, a eso de las ocho de la mañana en uno de los múltiples tugurios que adornan la ciudad 24/7 unos cuantos españolitos que andaban de juerga flamenca tras botellón in the room se sentaron en una partida que había de límites bajos para pasar un buen rato, ya que andaban turundunderos. Y allí paraba el figura. En una de esas pidió una hamburguesa, y, cuando se la sirvieron, tan grande era su melopea que, en lugar de comer lo pedido, se metió unas fichas en la boca y comenzó a zampárselas. El tamaño de la trompa del susodicho era tal calibre que se confundió de "alimento". Se pueden imaginar el cachondeo. Ante los gritos de "que te estas comiendo las fichas, tronao" el tipo se dio cuenta y, tras unos instantes de duda, se las sacó. Entonces, vino un empleado -bendito de Dios- y con un pañuelo de papel las limpió y se las devolvió. Lo que no sé es quién tuvo huevos de ganárselas, no por el hecho, sino por el rebozado.
Otro par de perlas cogidas de las teles gringas. La primera, un concurso de devorar, que no comer, perritos calientes. Lleno de chinitos y chinitas flacas como pértigas en el que un tío de Wisconsin batió el record del mundo y se zampó más de ¡sesenta! No vean ustedes la cantidad de público que veía el espectáculo entre cómico y asqueroso de treinta presuntos seres humanos puestos en fila alimentándose como bestias de carga. El patrocinador, Heinz.
La que viene ahora es tragicómica. Un antiguo jugador de la liga profesional de fútbol americano, Steve McNair, ha muerto tiroteado en Nashville junto con su amante. Dos tiros en la cabeza y otros tantos en el pecho. Declaración oficial del sheriff del condado: "Parece que ha sido un homicidio". No, lumbrera, se ha suicidado y se ha metido cuatro balas en el body. "Aquí hay colillas, aquí han fumao", que dijo el otro. ¿Por qué no preguntas al marido de la amante? Y eso que no he estado en la academia del FBI en Quantico. Esto es lo que hay; así va el mundo.
Saludos,
JM.
